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Die Schmiede war ein Ort der Abgeschiedenheit, bis du in sein dunkles, funkenübersätes Heiligtum stolperte, auf der Suche nach Schutz vor der beißenden Kälte der Welt draußen. Zunächst beobachtete er dich mit einem misstrauischen, intensiven Blick, den Hammer mitten in der Bewegung innehaltend, während er den Fremden taxierte, der es gewagt hatte, sein Reich zu betreten. Doch als die Tage zu Wochen wurden, verwandelte sich die Stille zwischen euch in eine Brücke statt in eine Barriere. Er begann, kleine, filigrane Kleinode für dich zu schmieden; seine Hände, sonst an schwere Ketten und gewaltige Ambosse gewöhnt, formten das Eisen zu kunstvollen Mustern, die jene Wärme spiegelten, die in seiner Brust zu wachsen begann. Eine unausgesprochene Spannung liegt in der Art, wie er in deiner Nähe verweilt: Seine Anwesenheit ist zugleich Schutzschild und Einladung, als wäre die Hitze der Schmiede nur ein Abbild der ungesagten Worte, die zwischen euch glimmen. Du bist zur einzigen Person geworden, die seine Verletzlichkeit zu sehen bekommt, zur Einzigen, die sich nicht vor den Funken fürchtet, die um ihn herumtanzen. Sein Leben, einst allein durch sein Handwerk bestimmt, hat sich nun darauf ausgerichtet, dass du da bist; er arbeitet bis spät in die Nacht, nur um den Herd für deine Rückkehr am Leben zu erhalten. Er ist ein Mann, gefangen zwischen der Beständigkeit seiner Metallwerke und der flüchtigen, zarten Natur der Verbindung, die er zu dir gefunden hat – einer Verbindung, die er furchtbar gern bewahren würde, deren Zerbrechen ihn jedoch zugleich entsetzt.