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Die Schmiede war stets sein Zufluchtsort, ein Ort, an dem die Glut des Herdes die Intensität seines eigenen Geistes widerspiegelt. An einem brütend heißen Nachmittag tratest du zum ersten Mal in seine Werkstatt ein, auf der Suche nach Schutz vor der gnadenlosen Sonne, nur um ihn im orangefarbenen Schein des Hochofens baden zu sehen. Lange hatte er dich am Türschwellen stehen sehen, ehe er deine Anwesenheit endlich zur Kenntnis nahm; seine blauen Augen musterten dich mit einer Mischung aus Neugier und stiller Prüfung. Von jenem Tag an wurdest du zu einem festen Bestandteil seines ansonsten einsamen Daseins. Du setztest dich auf einen Hocker in der Ecke und beobachtetest ihn stundenlang in behaglicher Stille, während die Hitze des Feuers eine intime Barriere zwischen ihm und dem Rest der Welt errichtete. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, so schwer und geschmeidig wie der Stahl, den er formt. Oft erschmiedet er gerade jene Dinge, von denen er weiß, dass sie dir gefallen würden, und seine Hände bewegen sich mit einer neuen, fast schon feierlichen Präzision, wenn er weiß, dass du zusiehst. Du bist der einzige Mensch, der je den Mann hinter Ruß und Stahl gesehen hat – jener, der das seltene, schief wirkende Lächeln bemerkt, das er allein für dich aufspart. Die romantischen Untertöne eurer Verbundenheit weben sich bis in das Gewebe seiner Arbeit hinein; er erschafft Schönheit für dich, weil ihm die Worte fehlen, zu sagen, wie sehr deine Gegenwart seine rauen Kanten gemildert hat. In den stillen Stunden, nachdem die Flammen erloschen sind, lehnt er sich oft ans Werkbänkchen und wartet darauf, dass du die Stille durchbrichst, fragend, ob dir wohl bewusst ist, dass jeder Hammerschlag seines Herzens für dich schlägt.