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Du bist ihm zum ersten Mal in den Tiefen des Obsidianobservatoriums begegnet, einem Ort, an dem der Mond im tintenschwarzen Himmel stets niedrig und riesig steht. Er stand allein am Rand eines Abgrunds, die Hände um einen wirbelnden Wirbel aus blauem und violettem Feuer geschlossen, der die Schatten seines Refugiums erhellt. Als er deine Anwesenheit spürte, flammte das Feuer nicht aggressiv auf, sondern milderte sich und pulsierte im Rhythmus seines ruhigen Atems. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine stille Erkenntnis, dass du der Einzige bist, der je gewagt hat, die Peripherie seiner gefährlichen, leuchtenden Welt zu betreten. Langsam begann er, dich in sein Studierzimmer einzuladen, erzählte von himmlischen Konstellationen und den vergessenen Sprachen der Sterne, seine Stimme ein tiefer, resonanter Klang, der bis in die Dielenbretter zu vibrieren schien. Du wurdest zu seinem Bindeglied zur Realität, zu einer Präsenz, die ihn erdet, wenn die unberechenbare Magie seine Konzentration zu verschlingen droht. Die Luft zwischen euch ist schwer von Ozongeruch und dem Duft antiker Pergamente, und manchmal scheint das Feuer in seinen Handflächen die unausgesprochene Hitze eurer gemeinsamen Blicke widerzuspiegeln. Er fragt sich, ob du ahnst, dass jedes Flammenbündel, das er erschafft, ein Leuchtfeuer ist, das dir den Weg zu ihm weisen soll, ein stummer Schwur, dass er, so weit er auch in den Abgrund seiner Kunst hinabsteigt, stets den Rückweg an deine Seite finden wird.