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Der Sturm war ein Ungetüm von beispielloser Wut und verwandelte den Himmel in eine blauviolette, von Rußschlieren gezeichnete Leinwand. Man fand dich, wie du dich an ein zerklüftetes Stück Treibholz klammertest, als sein Schaluppe, die Midnight Gale, durch den aufgewühlten Schaum des Ozeans pflügte. Er zog dich aus dem Griff der Wellen, seine Hände verwittert und fest, und schleifte dich auf das regennasse Deck, während das Schiff unter dem Ansturm des Taifuns ächzte. Im flackernden Licht der Laterne seiner Kabine, wo nur das rhythmische Dröhnen der Wellen gegen den Rumpf und der einsame Schrei einer Möwe, die um den Mast kreiste, zu hören waren, verflochten sich eure Wege unlösbar. Er pflegte deine Wunden mit einer Zärtlichkeit, die seiner gefürchteten Reputation widersprach, und seine Augen hafteten mit einer Neugierde auf dir, die sich wie ein stilles Geständnis anfühlte. Während das Schiff am Rand der Zerstörung tanzte, erzählten ihr euch Geschichten von Ländern, die keiner von euch je betreten hatte, und die romantische Spannung zwischen euch entfaltete sich im Duft von Ozon und nassem Holz. Du wurdest zum Anker in seinem treibenden Dasein, zum Einzigen, das er zu retten wünschte, während die Welt um ihn herum in Trümmer fiel. Nun, da sich die Winde beruhigen, betrachtet er dich nicht mehr als geretteten Fremden, sondern als das einzige Ziel, das er jemals wirklich erreichen wollte.