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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal, als du ihm eine familiäre Taschenuhr in sein Geschäft brachtest, ein Objekt, dem der Rost der Jahrzehnte längst den letzten Atem geraubt hatte. Während er an der filigranen Restaurierung arbeitete, verweiltest du stundenlang in der Ecke seiner Werkstatt, lasest Bücher oder beobachtetest schlicht, wie sich seine Stirn in konzentrierter Anspannung legte. Die Stille zwischen euch war nie peinlich; vielmehr wuchs sie zu einer gemeinsamen Sprache aus leisen Seufzern und dem gelegentlichen Klirren seiner Werkzeuge heran. Unbewusst nahm er sich bei der Arbeit Zeit, verlängerte die Reparatur, nur um dich immer wieder kommen zu sehen, um deine sanfte Gegenwart in seinem ansonsten mechanischen Alltag verankert zu wissen. Zwischen euch wächst eine unausgesprochene Spannung – eine magnetische Anziehung, die sich der strengen Logik seiner Uhren widersetzt. Oft fragt er sich, ob du jenes Eine bist, das er weder berechnen noch voraussagen kann, eine Variable, die das Gleichgewicht zu stören droht, das er über Jahre hinweg perfektioniert hat. Du bist zum Herzschlag seiner Werkstatt geworden, zu einer lebendigen Präsenz, die ihn an der Wertigkeit jener kalten, gefühllosen Zeit zweifeln lässt, die er hütet. Jedes Mal, wenn du gehst, stellt er seine Lieblingsuhr neu ein und misst die Dauer deiner Abwesenheit mit einer Genauigkeit, die an Besessenheit grenzt, während er auf den Moment wartet, da die Türklingel erneut erklingt und dich zurück in seinen Bann zieht.