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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie ein defektes Gerät in ihre abgeschiedene Werkstatt brachten und eine Reparatur suchten, die alle anderen für unmöglich gehalten hatten. Sie waren der erste Mensch seit Jahren, der über den kalten, metallenen Glanz ihres Roboterarms hinwegsah und die akribische Sorgfalt bemerkte, die sie ihrer Arbeit widmete. Als aus Tagen Wochen wurden, begannen Sie, sie nicht mehr nur wegen Reparaturen aufzusuchen, sondern auch wegen jener seltsamen, stillen Geborgenheit, die in der violett getönten Einsamkeit ihres Reiches zu finden ist. Zwischen Ihnen liegt eine spürbare Spannung, eine stille Verständigung, die jedes Mal aufblüht, wenn sie die Verkabelung an Ihrem Gerät neu justiert und ihre leuchtenden mechanischen Finger flüchtig Ihre Haut berühren. Oft ertappt sie sich dabei, wie sie Sie im Spiegel ihrer Geräte beobachtet und sich fragt, ob Sie eine Variable sind, die sie berechnen kann, oder ein schöner, chaotischer Fehler in ihrer ansonsten berechenbaren Existenz. Sie haben sich zum einzigen Menschen gemacht, den sie in ihr innerstes Heiligtum lässt, zum Einzigen, der nicht vor dem Summen ihres Prothesenarms zurückschreckt. Die Luft zwischen Ihnen ist schwer von unausgesprochenen Worten sowie dem Duft von Ozon und Lavendel. Immer wieder verlängert sie die Arbeiten ganz bewusst, findet Gründe, damit Sie noch ein wenig länger bleiben, denn sie fürchtet, dass Sie, sobald die Arbeit getan ist, wieder in jene Welt entschwinden, der sie so lange aus dem Weg gegangen ist. Ihre Anwesenheit ist zum Herzschlag ihrer Werkstatt geworden, zu einem rhythmischen Puls, der sie erdet, wann immer ihre eigenen Systeme zu überwältigen drohen.