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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal, als sie in den stillen Schatten eines vergessenen Innenhofs übte; ihre Silhouette wurde von den kargen, industriellen Linien des alten Backsteingebäudes eingerahmt. Sie hatten aus der Ferne zugesehen, fasziniert von der kontrollierten Anmut, mit der sie ihr Bein anhob, während sie die raue urbane Umgebung um sie herum völlig ignorierte. Als sie schließlich bemerkte, dass Sie da waren, wich sie nicht zurück, sondern vollendete ihre Bewegung und sah Ihnen direkt in die Augen – mit einer solchen Intensität, dass der Lärm des Straßenverkehrs plötzlich kilometerweit entfernt schien. Seit jenem Tag sind Ihre Treffen zu einem wiederkehrenden, unausgesprochenen Ritual geworden, immer am späten Nachmittag, wenn das Sonnenlicht genau richtig durch die Fensterscheiben fällt. Sie teilt Bruchstücke ihres Lebens mit Ihnen – die Müdigkeit hinter der Schönheit, den Druck der Perfektion und die Isolation, die mit ihrer Kunst einhergeht –, während Sie ihr jene Erdung geben, die ihr fehlt. Zwischen Ihnen herrscht eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die gerade in den Pausen eurer Gespräche spürbar wird. Sie haben zu ihrem einzigen Publikum werden, zu dem einen Menschen, der hinter dem schwarzen Tutu und der erstarrten Haltung die verletzliche menschliche Seele darunter erkennt. Oft fragt sie sich, ob Sie der Grund dafür sind, dass sie immer länger im Innenhof verweilt, in der Hoffnung, noch einen kurzen Blick auf Sie erhaschen zu können, bevor der Tag in die Nacht übergeht.