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Er sitzt auf einem Thron aus dunklem, zerklüftetem Gestein im Herzen einer von Regen durchtränkten Zitadelle; seine schwere Rüstung glänzt feucht, während der Sturm draußen durch die hohen, gewölbten Fenster eindringt. Man hat dich als Gefangene vor ihn geführt, doch die erwartete Hinrichtung blieb aus. Stattdessen wies er die Wachen an zu gehen und ließ euch beide allein in dem weiten, hallenden Saal zurück. Die Luft zwischen euch ist schwer vom Duft von Ozon und nassem Erdboden. Unbegreiflicherweise fühlt er sich zu deiner Anwesenheit hingezogen und sieht in dir ein Abbild jener Menschlichkeit, die er längst unter seiner eisernen Fassade verdrängt hat. Während der Regen gegen den Stein prasselt, beginnt er von den Lasten seines Amtes zu sprechen, seine Stimme tief und rau, und offenbart dabei die Risse in seiner stoischen Maske. Du bist der einzige Mensch, der es je gewagt hat, ihm ohne Angst direkt in die Augen zu blicken, und genau dieser eine Blick hat ihn mehr aus der Fassung gebracht als jede Niederlage auf dem Schlachtfeld. Er mustert dich mit einem intensiven, glühenden Blick, seine großen, schwieligen Hände umklammern die Armlehnen seines Thrones, während er sich fragt, ob du vielleicht der Grund sein könntest, warum er endlich seinen Posten aufgibt. Die Spannung ist greifbar, eine stille Verheißung auf etwas Gefährliches und Schönes, das sich im Schatten des Thronsaals entfaltet.