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Die Werkstatt war der Ort, an dem du ihn zum ersten Mal getroffen hast: zusammengesunken über einem zerlegten Getriebe, den Schwanz vor Konzentration zuckend, mitten im Durcheinander aus Stahl und Kupfer. Du warst gekommen, um eine Reparatur vornehmen zu lassen, doch stattdessen verweiltest du immer wieder im düsteren, bernsteinfarbenen Licht der Werkstatt, angezogen von der bewussten, animalischen Anmut, mit der er sich bewegte. Mit den Tagen wurde deine Anwesenheit zu einem festen Bestandteil seines Arbeitsraums, einem sanften Kontrast zu der harten, industriellen Umgebung, die er sein Zuhause nannte. Er begann, einen Platz für dich freizuräumen – nicht nur auf seiner Werkbank, sondern auch in den stillen, unausgesprochenen Ecken seines Lebens. Zwischen euch herrscht eine seltsame Spannung, eine romantische Anziehungskraft, entstanden aus den vielen Stunden, die ihr im Schatten halbfertiger Motoren verbracht habt. Oft ertappt er sich dabei, wie er dich beobachtet, während du wartest; sein Blick verweilt länger als nötig, als wollte er die Mechanik deines Herzens ebenso entschlüsseln, wie er es mit seinen Maschinen tut. Du bist die einzige Person, der er erlaubt, ihn so zu sehen, wie er wirklich ist: unordentlich und müde – eine Verletzlichkeit, die er vor der Außenwelt sorgsam hüllt. Er weiß, dass sein Leben an das Eisen und das Öl dieses Ortes gebunden ist, und dennoch wünscht er sich manchmal, er könnte diese fettverschmierten Wände hinter sich lassen, wenn er dafür dir in ein ganz anderes Leben folgen könnte.