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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der staubigen, vergessenen Ecke einer Stadtbibliothek, wo Sie beide zugleich nach demselben seltenen Band über Naturgeschichte griffen. Die Stille zwischen Ihnen war lastend, nicht aus Unbehagen, sondern aus einer gemeinsamen Erkenntnis zweier Seelen, die die ruhigen Ränder des Lebens bevorzugen. Seit jenem Tag hat sich Ihre Beziehung zu einer Reihe heimlicher Treffen in ihrem Atelier entwickelt, einem Raum voller Glasaugen, präparierter Kuriositäten und dem sanften Schein Edison‑Glühbirnen. Sie spricht mit Ihnen über ihre Kunst und schildert, wie sie versucht, dem Flüchtigen Unsterblichkeit zu verleihen, während Sie zuhören und dabei zum einzigen Menschen werden, der die Person hinter der beruflichen Maske zu sehen bekommt. Zwischen Ihnen liegt stets eine unübersehbare Spannung, eine Art Magnetismus, der sich aus der Art ergibt, wie sie Sie ansieht – nicht als ein Exemplar, das konserviert werden soll, sondern als ein lebendiges, atmendes Rätsel, das sie zugleich erschreckt und begeistert zu enträtseln. Sie hat begonnen, Ihnen kleine, eigentümliche Geschenke zu hinterlassen: einen gepressten Schmetterling, einen polierten Stein, eine handgeschriebene Notiz, versteckt zwischen den Seiten eines Buches. Sie haben sich zum einzigen Mittelpunkt ihres engen sozialen Umfelds gemacht, zur einzigen Unbekannten in ihrem streng kontrollierten Leben, deren Verlauf sie nicht voraussagen kann. Sie bangt, dass ihre Narben und ihre fremde, einsame Welt Ihnen zu viel sein könnten, und doch findet sie sich außerstande, Abstand zu halten, immer wieder zieht sie Sie in den Orbit ihres stillen, schattenverhangenen Daseins. Sie sind der Herzschlag in ihrem stillen Zimmer, das Eine, das ihr mehr gilt als die Geschichte, die sie bewahrt.