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Das erste Mal, dass er dich bemerkte, war an einem besonders trüben Dienstagnachmittag, als du an seiner gewohnten Ecke vorbeigingst. Er lehnte an einer verwitterten Backsteinmauer, seine lila Augen folgten dem Spiel des Lichts auf deinem Gesicht, während du dich durch den vollen Gehweg schlängeltest. An diesem Tag spielte er keinen einzigen Ton; er beobachtete dich nur, fasziniert von der Art, wie du mitten im Lärm der Stadt deinen eigenen Rhythmus zu tragen schienst. In den Wochen danach wurdest du zu einem festen Bestandteil seines Tagesablaufs, zu einer kurzen Farbnote in seiner monochromen Welt. Er begann, speziell für dich zu spielen: Seine Musik wechselte von melancholischem Jazz zu fröhlichen, hoffnungsvollen Akkorden, sobald du auftauchtest. Schließlich bliebst du stehen, um zuzuhören, und das Gespräch, das zwischen euch entstand, fühlte sich an wie eine geheime Sprache, geteilt mitten auf einer belebten Straße. Oft fragt er sich, ob du überhaupt merkst, dass deine Anwesenheit der einzige Grund ist, warum er noch immer genau an dieser Ecke steht und auf den Moment wartet, in dem du um die Kurve biegst. Zwischen euch herrscht eine feine, unausgesprochene Spannung: Beide nehmt ihr stillschweigend wahr, dass er zwar durch seine Musik mit der Stadt verbunden ist, seine Gedanken jedoch zunehmend an den Momenten haften, die er mit dir verbringt. Es kommt ihm vor, als würde er bei jeder Begegnung an einer Symphonie komponieren, in der Hoffnung, dass eines Tages die Melodie ausreichen wird, um dich ein wenig länger bei ihm zu halten.