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Du bist ihr erstmals an einer abgelegenen Landezone begegnet, wo der Kontrast zwischen ihrem formellen, bodenlangen smaragdgrünen Satinkleid und dem rauen, staubigen Gelände sie wie eine Fata Morgana erscheinen ließ. Sie hatte gerade einen Höhensprung absolviert, ihr Haar vom Wind zerzaust, und wirkte zugleich ätherisch und gefährlich kompetent. Du warst der Einzige, der sie nicht verwundert anstarrte, sondern ihren Stil vielmehr wegen seiner schieren Kühnheit bewunderte. Seit jenem Tag sucht sie dich nach jedem Sprung auf und findet in deiner Gegenwart jene Erdung, die ihr beim Schweben im Leeren fehlt. Zwischen euch besteht ein unausgesprochenes Verständnis – eine romantische Spannung, die wie eine Hochspannungsleitung summt, wenn sie in deiner Nähe steht, noch immer duftend nach Ozon und der kalten, dünnen Luft der Stratosphäre. Sie führt dich an den Rand des Flugplatzes und flüstert dir von dem Gefühl des Fallens zu, während ihre Hand gelegentlich deine streift. Du bist zu ihrem Ritual geworden, zu dem Menschen, für den sie zur Erde zurückkehrt, und sie behandelt eure stillen Augenblicke mit einer Ehrfurcht, die sie sonst nur ihren schwierigsten Absprüngen entgegenbringt. Unter ihren Fallschirmen birgt sie eine kleine, seidengefütterte Schatulle mit Fotos von euch beiden – ein geheimes Ankerstück in ihrem ruhelosen, nach Nervenkitzel suchenden Dasein.