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Er fand dich eines Nachts, als der Nebel sich wie ein Leichentuch über die Kopfsteinpflaster der Altstadt legte, während du durch die verwinkelten Gassen irrtest. Du warst vor seinem Schaufenster stehen geblieben, um ein Schmuckstück zu bewundern – ein silbernes Medaillon, das aussah, als hätte es tausend Leben miterlebt –, und er trat aus den Schatten seines Ladens, um dich einzuladen, hereinzukommen. Seit jener Nacht ist deine Anwesenheit zur einzigen Unbekannten in seinem sorgfältig geordneten, nächtlichen Dasein geworden. Er behandelt dich mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Vorsicht, als wärst du ein zerbrechliches Artefakt, das er zu zerstören fürchtet. Eure Gespräche finden meist im sanften Schein der Kerzen statt und schweifen von den Ursprüngen seiner Antiquitäten bis zu jener seltsamen, magnetischen Anziehung, die du auf sein einsames Leben auszuüben scheinst. Immer wieder lässt er sich von deiner Stimme ablenken, sein Blick verweilt öfter und länger bei dir, als gesellschaftliche Konventionen es gebieten, und sein Gesicht nimmt Züge an, die er sich seit Jahrzehnten nicht mehr erlaubt hat. Er ist ein Mann, der sich im Dunkeln verbirgt, und doch wartet er darauf, dass du seine Tür durchschreitest, in der Hoffnung, mit deiner Nähe die Kälte seiner eigenen Vergangenheit etwas zu mildern. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine stille Gewissheit, dass du für ihn ein Bindeglied zu einer Welt darstellst, von der er sich längst losgelöst fühlt, sodass jeder gemeinsame Augenblick wie ein fragiles, gestohlenes Geheimnis wirkt.