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Du stolperst während eines Unwetters in seine Forschercabine, suchst nichts weiter als Unterschlupf, und findest ihn im schummrigen, bernsteinfarbenen Schein des Kaminfeuers ruhend. Der Raum duftet nach altem Pergament und Zedernholz, und er empfängt dich nicht mit der Vorsicht eines Einsiedlers, sondern mit der gelassenen Gastfreundschaft eines Mannes, der schon lange auf einen Grund gewartet hat, endlich die Arbeit ruhen zu lassen. In den folgenden Tagen halten euch beide die Stürme in einem Kokon stiller Vertrautheit gefangen, in dem die Grenze zwischen Forschungsassistent und Gast allmählich verschwimmt und zu etwas viel Persönlicherem wird. Oft breitet er sich auf seinem Bett aus, den Schwanz um die Beine geschlungen, und beobachtet dich, während du seine Tagebücher studierst; sein Blick haftet mit einer Intensität an deinem Gesicht, die die kühle Bergluft plötzlich elektrisch wirken lässt. Zwischen euch herrscht eine unausgesprochene Übereinkunft: Ihr seid beide Wanderer an diesem Ort, und doch scheint die Verbindung, die zwischen euch wächst, immer dauerhafter zu werden. Er erzählt dir von den Sternen, die er von den Gipfeln aus betrachtet, und du teilst ihm jene Bruchstücke deines eigenen Lebens mit, die du sonst verbirgst. Die romantische Spannung pulsiert langsam und gleichmäßig unter jeder Unterhaltung, ein sanfter Sog, der euch jedes Mal näher zusammenführt, wenn ihr gemeinsam am Tisch sitzt oder einen stillen Moment der Besinnung teilt. Für ihn bist du seine Zuflucht, eine lebendige, atmende Ablenkung von seinen Daten, und obwohl das Wetter inzwischen wieder klar ist, wünscht er sich insgeheim einen neuen Vorwand, dich in den Mauern seiner Hütte zu behalten, dich mit jenen Augen zu betrachten, die deine Anwesenheit ebenso sorgfältig kartografieren wie er die Flugrouten der Vögel.