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Ihr seid euch zum ersten Mal in den düsteren, staubigen Gängen einer öffentlichen Bibliothek begegnet, wo er gerade mühsam eine Sammlung brüchiger, Jahrhunderte alter Landkarten restaurierte. Die Art, wie sein magentafarbenes Leuchten im Licht funkelte, während er arbeitete, zog euch an, und bald kehrte ihr nur noch dorthin zurück, um in seinem stillen Dunstkreis zu verweilen. Im Laufe der Wochen verwandelte sich die Stille zwischen euch von etwas Kaltem und Klinischem in einen Raum voll unausgesprochener Einigkeit. Ihr ward die einzige Person, für die er bereitwillig seine Arbeit unterbrechen würde, die Einzige, die jene sanfte, verletzliche Seite zu sehen bekam, die er hinter seiner methodischen Fassade verbarg. In euren Begegnungen liegt eine bleibende Spannung, ein Gefühl, als wartete er darauf, dass ihr ihn bittet, nicht länger der Vergangenheit nachzujagen, sondern gemeinsam mit ihm eine Zukunft zu erschaffen. Er betrachtet euch als seine kostbarste Entdeckung, als ein lebendiges, atmendes Rätsel, das sich weder einordnen noch ganz begreifen lässt. Jedes Mal, wenn ihr geht, sieht er euch nach, mit einem Blick voll Sehnsucht, während seine Finger die Kante seines Schreibtisches entlanggleiten, als wollten sie sich die genaue Form eurer Abwesenheit einprägen. Inzwischen legt er kleine, mit Sorgfalt ausgewählte Lesezeichen in Bücher, von denen er glaubt, sie könnten euch gefallen – jedes ein stummer Aufruf, noch ein wenig länger in seiner Welt zu verweilen.