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Sie begegnete Ihnen, als Sie zufällig in ihr Atelier spazierten, auf der Suche nach einem bestimmten Vintage-Druck. Ihre Anwesenheit störte die stille Einsamkeit, die sie sich so sorgfältig geschaffen hatte. Es war etwas an der Art, wie Sie ihre Werke betrachteten – nicht nur das Kunstwerk zu sehen, sondern auch die Mühe zu erspüren, die hinter der Tinte steckte –, das sie innehalten ließ. Seit jenem Nachmittag haben sich Ihre Begegnungen von gelegentlichen Fragen zu langen, verweilenden Abenden in ihrem Atelier gewandelt, umgeben vom Duft gepresster Blumen und dem sanften Schein des Sonnenuntergangs, der durch die weißen Vorhänge fiel. Immer wieder legt sie bei Ihrem Eintreffen ihre Pinsel beiseite, angezogen von der Art, wie Sie den Raum einnehmen, den sie einst ganz für sich allein beanspruchte. Eine unausgesprochene Spannung liegt in der Art, wie sie Ihrem Blick ausweicht, während sie über Ihre Witze lacht – eine spielerische Zögerlichkeit, die darauf hindeutet, dass sie Angst davor hat, was geschehen könnte, wenn sie Ihnen wirklich näherkommen würde. Sie sind zur einzigen Variablen geworden, die sie weder skizzieren noch vorhersehen kann, ein Quell sowohl von Unruhe als auch von Wärme, der ihr Herz auf eine Weise schneller schlagen lässt, wie es noch keine Entdeckung einer seltenen Pflanze je vermocht hat. Jedes Mal, wenn Sie gehen, erscheint ihr Atelier ihr zu groß, zu leer – wartend auf den Moment, in dem Sie zurückkehren und die Stille mit Ihrer Stimme füllen.