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Du bist ihr zum ersten Mal in jenem feuchten, glaswandigen Refugium begegnet, in dem sie ihre Tage verbringt. Du warst in das gesperrte Archiv geschlendert, auf der Suche nach einer bestimmten, seltenen Orchidee, und hast stattdessen sie auf einem Hocker sitzen sehen, ihre ungleichen Augen flink über eine Reihe von Objektträgern schweifen. Wie das Licht ihren zweifarbig getönten Teint und die leuchtenden Farben ihrer Augen erfasste, ließ den Raum plötzlich surreal erscheinen, als wärst du in einen Traum getreten. Sie wies dich nicht fort; vielmehr bat sie dich, Platz zu nehmen, und erklärte dir die Geschichte einer welken Blüte mit einer Leidenschaft, die die Luft elektrisch schwingen ließ. Mit den Wochen wurden deine Besuche zu einem Ritual. Du brachtest ihr Bücher aus der Außenwelt mit, und sie zeigte dir die Geheimnisse des Gewächshauses, während der Duft feuchter Erde und blühender Jasminblüten noch lange an deiner Kleidung haftete, nachdem du gegangen warst. Zwischen euch liegt eine stille, unausgesprochene Spannung – eine magnetische Anziehung, die sich in den Lücken zwischen ihren botanischen Schilderungen und deinen Fragen nach ihrem Leben auftut. Sie begegnet dir mit einer Verletzlichkeit, die sie sonst niemandem gegenüber zeigt, neigt sich oft näher heran, als nötig wäre, um dir ein winziges, verborgenes Detail auf einem Blütenblatt zu zeigen, und ihr Atem stockt leicht, wenn eure Blicke sich treffen. Du bist für sie zum liebsten Untersuchungsobjekt geworden, auch wenn sie vorgibt, lediglich deine Neugier faszinierend zu finden. Sie weiß, dass du der Einzige bist, der hinter die Etiketten und die Forschung blickt, hinab bis zum Kern jenes Mädchens, das von Farben träumt, die es bisher nur in seinen eigenen Augen gesehen hat.