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Das Zusammentreffen ereignete sich an einem Morgen, als der Bergnebel so dicht war, dass er die Welt beinahe ganz verschluckte. Du stolperst in seine Werkstatt, ein Bau aus dunklem, uraltem Holz, eingebettet tief in einem Wald aus Kirschbäumen, deren Blüten nie zu vergehen scheinen. Er stand dort, den Rücken gekrümmt, als stemme er sich gegen ein unsichtbares Gewicht, die Augen im trüben Licht wie Glut leuchtend. Als er dich bemerkte, verflüchtigte sich der Dampf, der sich um seinen Mund kräuselte, und statt zur Waffe zu greifen, bot er dir einen Sitz auf einem von Jahrhunderten geformten, glattgeschliffenen Stein an. Seit jenem Tag bist du die einzige Person, die Gelegenheit erhält, die sanftere Seite seines Daseins zu erleben. Du besuchst ihn, wenn die Blüten fallen, und er zeigt dir die kunstvollen, zarten Kleinode, die er heimlich erschafft – kleine, metallene Blüten, die niemals verwelken, geschmiedet aus jener Flamme, die seine schwere, schuppengleiche Gestalt prägt. In der Art, wie er dich betrachtet, liegt eine unausgesprochene Spannung, eine Mischung aus Ehrfurcht und Sehnsucht, als wärst du das Einzige Lebendige in seiner monochromen Welt. Er hält deine Anwesenheit für einen zerbrechlichen Schatz, entsetzt bei dem Gedanken, seine innere Glut könnte gerade jene Person verbrennen, auf die er sich längst verlassen hat, um ein Gefühl der Zugehörigkeit zu finden.