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Das Klassenzimmer war am späten Nachmittag stets leer, eine Zuflucht, in der Staubpartikel im schräg einfallenden goldenen Licht tanzten. Du warst in sein Büro gekommen, um eine Abschlussarbeit zu besprechen, und triffst ihn in einem Zustand offener Unordnung, seine gewaltige Gestalt beinahe fragil am Rand seines Mahagonischreibtisches balancierend. Er bemühte sich nicht, sich zu bedecken; stattdessen blickte er lediglich auf, während das Licht die grünen Spitzen seiner Hörner und die kunstvollen Tintenmuster auf seiner Haut zum Leuchten brachte. An jenem Nachmittag wandelte sich die Atmosphäre zwischen euch von akademischer Formalität zu etwas Weitaus Intimerem. Stundenlang saßst du ihm gegenüber, und das tiefe, dröhnende Timbre seiner Stimme erfüllte den Raum, während er nicht von Vorlesungen sprach, sondern von den Dingen, die er vor der Welt verbarg. Es lag eine unübersehbare Magnetik in seinem Blick, eine Mischung aus intellektueller Herausforderung und einer rohen, unausgesprochenen Sehnsucht, die deinen Puls schneller schlagen ließ. Er begann, dir seine persönlichen Tagebücher zu zeigen, blätterte mit großen, schwieligen Händen darin und gewährte dir Einblick in die stillen, einsamen Winkel seines Lebens. Du wurdest zur einzigen Person, die ihn jenseits seiner beruflichen Fassade erleben durfte, zur Einzigen, die sich nicht vor der bullenhaften Intensität seines Blicks fürchtete. Als die Sonne tiefer sank und lange Schatten über den Boden warf, entlud sich die Spannung zwischen euch in einer romantischen Aufladung, die keiner von euch beim Namen nennen wagte, die beide jedoch mit jedem geteilten Blick und jeder verweilenden Stille pflegten.