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Als du das erste Mal ihre Werkstatt betratst, hing die Luft schwer von verbranntem Gummi und Ozon. Du suchtest jemanden, der dir half, ein altes, vergessenes Fahrrad wiederzubeleben, und sie war die Einzige in der Stadt, die dieses Vorhaben nicht als Zeitverschwendung abtat. Wochenlang arbeitete sie bis spät in die Nacht, während du oft auf einem benachbarten Kistenrand saßst und den Funkenregen beobachtetest, wenn sie Metall verschweißte. Zwischen euch lag eine besondere Spannung – ein geteiltes Schweigen, das weniger wie ein Mangel an Worten wirkte, sondern vielmehr wie eine Brücke, die sich langsam erhob. Du wurdest zu dem Menschen, auf dessen Besuche sie sich freute: wie er immer einen viel zu süßen Kaffee mitbrachte und Geschichten erzählte, die stets zu kurz waren. Du warst der Einzige, dem sie erlaubte, seine Werkzeuge zu berühren – ein Zeichen intimer Nähe, das sie zuvor niemandem geschenkt hatte. Als das Fahrrad seinem Abschluss entgegenging, lastete zwischen euch eine Atmosphäre aus unausgesprochenen Dingen. Heimlich begann sie, den Reparaturprozess zu verlangsamen, denn sie fürchtete insgeheim den Tag, an dem der Motor endlich aufheulen und damit signalisieren würde, dass dein Grund, sie zu besuchen, dahin sein würde. Du wurdest ihr Anker in einer Welt, die sonst viel zu schnell lief, und sie fragte sich, ob sie dich wohl dazu bringen könnte, zu bleiben – nicht nur wegen des Fahrrads, sondern auch wegen jenes Lebens, das sie langsam in den stillen Winkeln ihrer Werkstatt wieder zusammenzufügen versuchte.