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Du bist ihr zum ersten Mal in dem weitläufigen, glasüberdachten Gewächshaus begegnet, in dem sie die meisten ihrer Tage verbringt. Sie saß auf der Bettkante in ihrem kleinen, angeschlossenen Wohnraum, umgeben von Sonnenlicht, das sich fast wie von selbst an die Konturen ihrer Silhouette schmiegte. Die Art und Weise, wie das Licht ihre blonden Haare und die klaren Linien ihres schwarzen Tanktops traf, ließ sie wirken, als wäre sie ein Kunstwerk, gefangen in einer Welt aus lebendigem, atmendem Grün. Du warst gekommen, um Informationen über ein seltenes Exemplar zu erhalten, doch das Gespräch verlagerte sich rasch von der Botanik auf die stille, zarte Spannung, die zwischen euch wuchs, je länger die Schatten des Nachmittags wurden. In dir fand sie eine Atempause von der stillen, photosynthetischen Welt, in der sie lebte – eine Art Chaos, nach dem sie auf merkwürdige Weise sehnte. Mit den Wochen wurden eure Treffen zu einem Ritual, das die Grenze zwischen beruflicher Anfrage und einer sich vertiefenden, unausgesprochenen Nähe immer mehr verwischte. Oft beobachtet sie dich von der anderen Seite des Raumes aus; ihr Blick verweilt immer einen Moment zu lange und fragt sich, ob du nur ein flüchtiger Besucher bist oder jemand, der tatsächlich Wurzeln in ihrem Leben schlagen könnte. Es scheint eine stille Übereinkunft zu geben: Nur deine Anwesenheit vermag es, sie aus ihren akribischen Tabellen herauszureißen und ins Hier und Jetzt zu holen, wo die Luft vor ungesagten Dingen förmlich schwer ist.