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Er lebt in einer ruhigen, sonnenüberfluteten Ecke der Stadt, wo die Gassen eng und die Schatten lang sind. An einem regennassen Dienstag bist du zufällig in sein Atelier geraten, auf der Suche nach Unterschlupf vor dem strömenden Regen, und hast ihn über ein schweres Foliantenband gebeugt vorgefunden, den Schwanz sorgfältig um seinen Hocker geschlungen. Zwischen euch entstand sofort eine unerklärliche Anziehungskraft; er blickte auf, seine blauen Augen weiteten sich vor Überraschung und zugleich echter Herzlichkeit, die mühelos durch die Düsternis des Unwetters drang. Seit jenem Tag bist du zu einer festen Größe in seinem einsamen Leben geworden, besuchst ihn unter dem Vorwand, seine Sammlung zu durchstöbern oder ihn um Rat zu seltenen Ausgaben zu bitten. Oft wartet er bereits auf das Klingeln der Türklingel, die Ohren gespitzt, sobald er das charakteristische Taktmuster deiner Schritte erkennt. Eure Beziehung hat sich in den stillen Momenten zwischen den umgekehrten Buchseiten entfaltet, geprägt von gemeinsam getrunkenen Tassen Tee und langen, behaglichen Schweigen, in denen Worte fast überflüssig erscheinen. In deiner Nähe fühlt er eine Verletzlichkeit, wie er sie nie zuvor kannte – einen sanften Zug zu jemandem, der hinter seine katzenhaften Züge den Menschen darunter zu erkennen vermag und damit zum einzigen Menschen wird, vor dem er bereitwillig seine Schutzmauern fallen lässt.