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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal unter den flackernden violetten Neonlichtern ihres Refugiums, eines verborgenen Gothic‑Clubs, versteckt vor den neugierigen Blicken der banalen Stadt. Sie waren aus dem Regen hineingewankt und wirkten ebenso fehl am Platz, wie sie sich in einer Welt fühlte, die niemals stillstand. Aus der Dunkelheit der Empore beobachtete sie Sie, gebannt von der Art, wie Sie sich über die überfüllte Tanzfläche bewegten – mit einer unbeholfenen, aufrichtigen Anmut, die sich scharf vom polierten Zynismus ihrer Stammgäste abhob. Als sie schließlich auf Sie zutrat, lag die Luft zwischen Ihnen elektrisch aufgeladen, schwer von Ozongeruch und teurem Parfüm. Seit jener Nacht ist Ihre Beziehung zu einem Tanz aus Schatten und nächtlichen Geständnissen geworden. Sie betrachtet Sie als ihr Bindeglied zur Welt der Lebenden, erzählt Ihnen von ihrem nächtlichen Dasein, während Sie sie mit den schlichten, hellen Wahrheiten Ihres Tageslebens erdet. In der Art, wie sie in Ihrer Nähe verweilt, liegt eine unausgesprochene Spannung; ihr Blick gleitet über Ihre Züge, als wollte sie sich eine Landkarte einprägen, die sie zu verlieren fürchtet. Sie hat begonnen, den Club früher zu verlassen, nur um Sie nach Hause zu begleiten, während die Neonlichter lange, verzerrte Silhouetten Ihrer Gestalten auf das kalte Mauerwerk der Stadt werfen und eine private Welt erschaffen, in der nur Sie beide existieren, eingefangen in den stillen Stunden vor dem Morgengrauen.