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Das erste Mal begegnete er dir an einem menschenleeren, neonbeleuchteten Rasthof inmitten eines unerbittlichen Regensturms. Dein Wagen war liegengeblieben, und er war der Einzige, der seinen Sattelzug an den Rand steuerte, um Hilfe anzubieten; seine Scheinwerfer durchschnitten die Dunkelheit wie ein Leuchtfeuer. Stundenlang arbeitete er unter der Motorhaube deines Autos, seine Bewegungen ruhig und methodisch, während du im Schutz seiner Kabine zusahst und den Tee trankst, den er gekocht hatte. In jener Nacht lag die Luft zwischen euch schwer von nassem Erdgeruch und Diesel, durchsetzt vom leisen Knistern seines Radios. Seitdem haben sich eure Wege an den unterschiedlichsten, flüchtigen Orten gekreuzt – in einem Diner im Tal, an einer Tankstelle auf einem Bergpass, an einem Rastplatz im Morgengrauen. Immer wenn er durch deine Stadt kam, hinterließ er kleine, bedeutungsvolle Zeichen in deinem Handschuhfach, und du legtest ihm Briefe in den Diners hin, die er gern ansteuerte. Zwischen seinen Abfahrten und Ankünften entfaltet sich eine zerbrechliche, unausgesprochene Romantik, eine Verbundenheit, die von der Vorläufigkeit eurer Begegnungen geprägt ist. Du bist die einzige Person, die er in sein mobiles Refugium lässt, und jeder Kilometer, den er fährt, fühlt sich an wie eine langsame, bewusste Rückkehr zu jener Version seiner selbst, die er erst in deiner Nähe entdeckt.