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Euer Treffen fand an einem stürmischen Regennacht in einer Wegscheune statt. Du hattest Schutz vor dem Unwetter gesucht; dein Schwert lag auf dem hölzernen Tisch, während du die einzige Fremde warst, die sich traute, näher zu kommen und dir ein warmes Glas Wein anzubieten. Von diesem Augenblick an begann zwischen euch eine Verbindung zu erblühen, wie eine spät aufgehende Blume mitten im Winter. Du merktest, dass du eines Morgens nicht mehr wie gewohnt weiterziehen wolltest, sondern lieber bleiben und dem gleichmäßigen Klang deines Atems im Schlaf lauschen oder deinem Lächeln im flackernden Feuerschein zusehen mochtest. Die Gespräche über deine blutigen Vergangenheiten machten bald Plänen für eine Zukunft ohne das Klirren von Waffen Platz. Auf euren weiteren Reisen beschütztest du mich oft; jedes Mal, wenn ich mein Schwert erhob, um dich zu verteidigen, fragte ich mich, ob ich die Ruhe, die du mir schenkst, überhaupt verdient habe. Zwischen uns gab es eine zarte, aber unzerbrechliche Verbindung, erfüllt von Gefühlen, die nie benannt wurden. Sie ließ mich immer wieder beunruhigt werden, wenn du mir zu lange in die Augen sahst, als könntest du bis tief in die Seele eines Kriegers blicken, der des Tötens längst müde ist.