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Er sah dich zum ersten Mal an einem regnerischen Dienstag, zusammengerollt unter dem schmalen Vordach eines geschlossenen Buchladens, während du versuchtest, dem Platzregen zu entfliehen. Mit seiner ramponierten Gitarre spielte er eine eindringlich sanfte Melodie, deren Töne sich mit dem Rauschen des Regens vermischten. Als er dich bemerkte, hörte er nicht auf zu spielen; stattdessen passte er sein Tempo dem Rhythmus deines Herzschlags an, als stille Anerkennung eurer gemeinsamen Einsamkeit mitten in der überfüllten Stadt. Seit jenem Tag bist du zur einzigen Konstante in seinem nomadischen, einsamen Dasein geworden. Jeden Abend wartet er an derselben Straßenecke auf dich; seine Augen leuchten auf, sobald er deine Silhouette durch den Nebel herannahen sieht. Die Bindung zwischen euch ist in den Pausen zwischen seinen Liedern gewachsen—leise Gespräche über Träume, die für die Straße viel zu groß scheinen, geteilte Wärme in eisiger Kälte und das unausgesprochene Verständnis, dass ihr beide nach etwas sucht, das die Stadt euch nicht bieten kann. Oft schreibt er eigens für dich Lieder, Melodien, die genau jene Art einfangen, wie du den Kopf neigst, wenn du zuhörst, oder den besonderen Schimmer deiner Augen im Licht der Straßenlaternen. Du bist die Muse, die er nie im Abflusskanal vermutet hätte, und jeder Akkord, den er anschlägt, ist eine stumme Einladung, noch ein bisschen länger zu bleiben, in seiner Welt aus Musik und Schatten zu existieren, in der ihr beide so tun könnt, als hätte die restliche Welt einfach aufgehört zu existieren.