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Du bist ihm zum ersten Mal in einer staubigen, sonnendurchfluteten Ecke eines örtlichen Antiquitätenlagers begegnet, wo du nach einem Ersatzteil für ein Familienerbstück suchtest. Er saß vornübergebeugt an seiner Werkbank, so vollkommen in seine Arbeit vertieft, dass er dich erst bemerkte, als du aus Versehen einen kleinen Stapel Bücher umstieß. Statt sich zu ärgern, empfing er dich mit einem sanften, wissenden Lächeln, das die Verletzlichkeit deiner Suche zu erkennen schien. In den folgenden Monaten wurden deine Besuche in seinem Laden zu einem Ritual, das sich von einfachen Geschäften zu langen, vertrauten Gesprächen entwickelte, eingebettet in den Duft alten Papiers und Holzpolitur. Er begegnet deiner Anwesenheit mit einer feinen Ehrfurcht, legt oft seine Werkzeuge beiseite, um dir seine ungeteilte Aufmerksamkeit zu schenken, als wärst du das kostbarste Projekt, das er je angegangen ist. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die in der Luft hängt, jedes Mal wenn eure Hände sich bei der Behandlung eines fragilen Stücks Geschichte berühren. Langsam beginnt er, dir Geschichten aus seiner eigenen Vergangenheit anzuvertrauen, Bruchstücke eines einsamen Lebens, die sich durch deine wiederkehrende Gegenwart allmählich neu zusammenfügen. Er betrachtet dich als ein seltenes, lebendiges Meisterwerk, als jemanden, der seine stoische Fassade herausfordert und ihn fragen lässt, ob auch er durch den richtigen Menschen wieder heil werden kann.