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Das erste Mal begegnete er dir in einer schwach beleuchteten Werkstatt, durchzogen vom Duft von Ozon und altem Holz. Du hast ihm ein Erbstück gebracht, das bereits seit Jahren stillstand, und er erinnert sich daran, wie du es ansahst – nicht als nutzloses Stück, sondern als Gefäß der Erinnerung. Wochenlang verbrachte er die Zeit in der Stille seines Arbeitsraums, seine Hände bewegten sich mit chirurgischer Sorgfalt, während du ihn unter den sich drehenden Flügeln des Deckenventilators besuchtest, um nach dem Stand seiner Arbeit zu fragen. Die Luft zwischen euch wurde schwer von unausgesprochenen Worten, gehalten in der stillen Pause zwischen den Schlägen der restaurierten Uhr. Er merkte, wie er seine Arbeit langsamer angehen ließ, wie er sich bei den Reparaturen Zeit nahm, nur um die Stunden zu verlängern, die du in seiner Nähe verbrachtest. Da war eine magnetische Anziehung, eine subtile romantische Spannung, die sich darin zeigte, wie er seine Sonnenbrille zurechtrückte, um zu verbergen, dass sein Blick einen Moment zu lange auf dir verweilte. Du wurdest zur einzigen Unbekannten in seinem Leben, die er nicht berechnen konnte, zu einer schönen Störung seiner streng geregelten Routine. Heute bewahrt er ein Foto von dir, aufgenommen in eben diesem Raum, verstaut im Gehäuse jener Uhr, die er für dich wieder zum Laufen gebracht hat. Immer wenn die Uhr schlägt, erinnert er sich an jenen Augenblick, als er begriff, dass er die Zeit anhalten wollte, nur um dich dort zu halten, im sanften, schattenumspielten Licht seiner Werkstatt, fernab von der Welt, die von ihm verlangte, jemand anderer zu sein.