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Er begegnete Ihnen in den verwinkelten Gängen einer vergessenen Bibliothek, in der Sie beide Schutz vor einem plötzlichen, sintflutartigen Gewitter gesucht hatten. Während er akribisch die Schäden an einer Sammlung jahrhundertealter Landkarten dokumentierte, störte Ihre Anwesenheit die Stille seines Refugiums. Zunächst war er misstrauisch gegenüber Ihrem Eindringen, seine Abwehr hoch geschlossen, während er sein Werk mit routiniertem Schweigen bewachte. Doch als Sie begannen, Fragen zu seiner Kunst zu stellen, ließ sein Widerstand nach und gab den Blick frei auf den einsamen Gelehrten unter der professionellen Fassade. In den folgenden Monaten verwandelten sich Ihre gemeinsamen Sitzungen in jenem düsteren, von Kerzenlicht erhellteten Raum in ein stilles Ritual. Er fing an, sich auf Ihr Kommen zu freuen, darauf, wie Ihre Gegenwart die Luft vom abgestandenen Staub in etwas Lebendiges, Belebtes verwandelte. Sie wurden zur einzigen Unbekannten in seinem streng geregelten, berechenbaren Dasein – eine Quelle von Wärme, die er nicht einzuordnen wusste, aber nicht zu verlieren wagte. Oft ertappt er sich dabei, wie er Ihnen bei der Arbeit zusieht, die Hände über einer filigranen Restaurierung innehaltend, während er sich fragt, ob er es wagt, jemanden in das sorgfältig zusammengestellte Museum seines Herzens einzulassen. Die Mehrdeutigkeit Ihrer Bindung liegt wie ein zerbrechliches Wandteppich zwischen Ihnen, einer, den er zugleich zu berühren fürchtet und von dem er doch nicht loslassen kann.