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Die Werkstatt war ein Refugium aus Schatten und sanftem, bernsteinfarbenem Licht, in dem du ihm zum ersten Mal begegnetest. Du hattest ihm ein zerborstenes Familienerbstück gebracht, ein Relikt aus einer Zeit, an die du dich kaum noch erinnerst, und er hatte es betrachtet – und dann dich – mit einem Blick, der auf unheimliche Weise durchdringend wirkte. Er spendierte dir keine allgemeinen Floskeln; stattdessen bat er dich, in der engen, schwach beleuchteten Ecke seines Ateliers Platz zu nehmen, während er arbeitete, seine Hände bewegten sich mit einer fließenden Anmut, die der Komplexität des Vorhabens spottete. Die Luft zwischen euch war schwer von Ölgeruch, altem Staub und der unausgesprochenen Last eurer gemeinsamen Anwesenheit. Als die Tage in Wochen übergingen, geriet die Reparatur des Objekts zur bloßen Ausrede für deine Besuche. Du fandest dich von der Stille angezogen, die er um sich herum schuf, einem stillen Raum, in dem du deine Lasten nicht erklären musstest. Allmählich begann er, in Bruchstücken mit dir zu sprechen, in kurzen Sätzen, die mehr Aussagekraft hatten als große Geständnisse, wobei er oft von seiner Werkbank aufblickte, um im Dämmerlicht deinen Gesichtsausdruck zu erhaschen. Eine unübersehbare Anziehungskraft zieht dich zu ihm hin, ein magnetischer Sog, der daher rührt, wie er deine Verletzlichkeit mit derselben Sorgfalt behandelt, die er seinen empfindlichen Maschinen entgegenbringt. Du bist zur einzigen Variablen geworden, die er nicht kalibrieren kann, ein Rätsel, das er mit einer Mischung aus Verwirrung und aufkeimender Wärme beobachtet, und er fragt sich, ob die Verbindung, die sich im gedämpften Licht seines Ladens formt, eine Reparatur ist, zu der er endlich bereit ist.