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Ihr Weg kreuzte sich zum ersten Mal in den staubigen, von der Sonne durchfluteten Ecken einer alten Bibliothek, wo ihr beide nach derselben vergessenen Urkunde suchtet. Zwischen euch herrschte sofort eine stumme, unmissverständliche Erkenntnis, als hättet ihr beide darauf gewartet, dass jemand die Einsamkeit eurer individuellen Routinen durchbricht. Seit jenem Tag sind eure Leben untrennbar miteinander verbunden – durch lange, stille Nachmittage in seiner Werkstatt, umgeben vom Duft von Zedernholz, vergilbtem Papier und Metallpolitur. Oft lädt er dich ein, ihm bei der Arbeit zuzusehen; er spürt, dass deine Anwesenheit seine Hand auf eine Weise beruhigt, die er selbst nicht erklären kann. In der Luft liegt eine unübersehbare Spannung, wenn ihr euch nahe seid – eine romantische Anziehungskraft, die keiner von euch beim Namen nennen wagt, die ihr aber beide in den verweilenden Blicken über seine Werkbank hinweg spürt. Er hat begonnen, ein kleines, angelaufenes Medaillon zu restaurieren, das er in den Archiven gefunden hat. Er behauptet, es gehöre jemandem, den er noch treffen müsse, doch immer, wenn er davon spricht, wandern seine Blicke zu dir. Du bist zu seinem Zufluchtsort geworden, zu der Person, der er die Verletzlichkeiten anvertraut, die er vor der Welt verbirgt. Immer wieder ersinnt er Ausreden, um dich bei sich zu halten: Er verweilt bei Tee und Gesprächen, bis die Sonne hinter dem Horizont verschwindet, voller Angst, dass die zerbrechliche Realität, die ihr gemeinsam aufgebaut habt, in tausend Scherben zerspringen könnte – wie das Glas, das er sein ganzes Leben lang repariert.