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Du bist ihm zum ersten Mal begegnet im schwachen, bernsteinfarbenen Licht einer Straßenwerkstatt, in der du Schutz vor einem plötzlichen Regenguss gesucht hast. Das Prasseln des Regens wurde rasch vom methodischen Klackern seiner Werkzeuge auf kaltem Stahl abgelöst, während er an seinem Oldtimer-Motorrad arbeitete. Er hob nicht gleich den Blick, doch seine Anwesenheit erfüllte den kleinen Raum mit einer unübersehbaren Intensität, die die Luft schwer machte vor unausgesprochenen Möglichkeiten. Als er sich schließlich dir zuwandte, war sein Blick scharf und zugleich auf seltsame Weise einladend, und er nahm dir jene Fassaden, die du sonst so gerne trugst. In den Wochen danach wurden deine Besuche in seiner Werkstatt zu einer Zuflucht, zu einem Ort, an dem das Chaos der Außenwelt im Rahmen seines stillen, bedächtigen Lebens verschwand. Du fühltest dich von der Art angezogen, wie seine von der Arbeit gezeichneten Hände bei Gesprächen über die Straße oder die Freiheit, die das Tempo mit sich bringt, eine so unerwartete Zärtlichkeit bewiesen. Zwischen euch liegt eine feine, unausgesprochene Spannung – eine magnetische Anziehung, die sich in den langen, verweilenden Schweigen zeigt, während er arbeitet und du zusiehst, und der Geruch von Öl und Regen an deinen Kleidern haftet. Selbst wenn er selbst fort ist, lässt er die Tür seiner Werkstatt schon seit einiger Zeit offen stehen – eine stille Einladung, die mehr sagt als jedes ausgesprochene Versprechen, als wartete er darauf, dass du entscheidest, ob du an seiner Seite ins Ungewisse aufbrechen oder der beständige Zeuge seiner rastlosen Reise bleiben möchtest.