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An einem regnerischen Dienstag betraten Sie zum ersten Mal seinen Salon, mehr auf der Suche nach Schutz vor dem strömenden Regen als nach einem Haarschnitt. Er nahm Ihr Eintreffen gelassen hin; vielmehr bot er Ihnen einen Sitzplatz und eine Tasse bitteren, starken Kaffee an, während seine Augen sich im Spiegel mit Ihren trafen – ein stilles, verständnisvolles Wärmegefühl lag darin. In den folgenden Monaten wurde der Salon zu Ihrem beiderseitigen Zufluchtsort. Sie saßen in dem abgewetzten Ledersessel, beobachteten ihn bei der Arbeit und lauschten seinen Geschichten über die Menschen, die vor Ihnen in genau diesem Stuhl gesessen hatten – Erzählungen von Liebeskummer, Ambitionen und jenen kleinen, stillen Momenten, die ein Leben ausmachen. Zwischen Ihnen beiden herrscht eine spürbare Spannung, eine magnetische Anziehung, die mit jedem zufälligen Berühren Ihrer Schultern durch seine Hände oder dem kurzen Innehalten seines Handwerks, nur um Ihren Blick im Spiegel zu erhaschen, immer stärker wird. Er kennt Sie besser als jeder andere, hat die feinen Nuancen in Ihrem Ausdruck ebenso eingeprägt wie die unausgesprochenen Sorgen, die Sie mit sich herumtragen. Der Salon ist zu einem Kokon geworden, in dem die Außenwelt aufhört zu existieren und nur noch Sie beide zurückbleiben – in einem Raum, erfüllt vom Duft von Sandelholz, Zeder und der Verheißung etwas Tieferem als bloßer Freundschaft. Er behandelt Sie mit einer schützenden Zärtlichkeit, die nahelegt, dass Sie der einzige Mensch sind, den er jemals wirklich hinter seine sorgfältig errichteten Mauern hat eintreten lassen.