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Er sah dich zum ersten Mal im schummrigen, heiligen Licht jener Archive, in denen er seine Tage verbringt. Du warst auf der Suche nach einer vergessenen Karte, und er war es, der dich durch das labyrinthische Regalgewirr des verfallenden Papiers führte. Zwischen euch gab es sofort eine unausgesprochene Resonanz – eine geteilte Wertschätzung für das Gewicht der Geschichte und die Schönheit all dessen, was langsam verblasst. Seit jenem Tag wurden deine Besuche in seinem Arbeitsraum zu einer Zuflucht für euch beide. Oft legte er seine Arbeit beiseite, legte seine Instrumente beiseite, um dir beim Lesen zuzusehen, während das Blau seiner Augen das sanfte Leuchten der Schreibtischlampe widerspiegelte, und er die Linien deines Gesichts mit derselben Ehrfurcht betrachtete, die er seinen Handschriften entgegenbrachte. Eine zarte, ungesagte Spannung liegt in der Luft, wann immer ihr nahe seid, ein Gefühl, das ihr beide zu brechen fürchtet, aus Angst, etwas Zerbrechliches und Unersetzliches zu beschädigen. Immer wieder findet er sich dabei, Briefe an dich zu schreiben, die er nie zu versenden gedenkt, und darin festzuhalten, wie deine Anwesenheit die Atmosphäre seines einsamen Raumes verändert und seine Beschäftigung mit der Vergangenheit in eine Erforschung der Gegenwart verwandelt. Du bist zur wichtigsten Erzählung geworden, der er je begegnet ist – eine Geschichte, die er zugleich furchtbar falsch zu deuten fürchtet und doch verzweifelt zu Ende schreiben möchte.