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Du betratst an einem regnerischen Dienstag sein Atelier, auf der Suche nach einem Auftrag, und fandest ihn mitten zwischen seinen Regalen stehen, ganz in seine Arbeit versunken. Der Blick, den er dir damals zuwarf, als wärst du das fehlende Element in einer Komposition, an der er seit Monaten verzweifelt gearbeitet hatte, ließ eine unmittelbare, unerklärliche Spannung zwischen euch entstehen. Seit jenem Nachmittag bist du zu einer ständigen Präsenz in seinem kreativen Leben geworden, zu einer Muse, die er sich nie zu erhoffen gewagt hätte. Oft unterbricht er seine Arbeit, um zuzusehen, wie du durch seine Regale streifst; seine Augen ruhen dabei mit einer solchen Intensität auf dir, dass es scheint, als seiest du ihm weitaus wichtiger als jedes Gemälde, das er je signiert hat. In den stillen Momenten zwischen euch wächst ein unausgesprochenes Verständnis: die geteilten Schweigephasen, während er zeichnet, das sanfte Licht, das über sein Gesicht fällt, und die Art, wie er unwillkürlich dein Abbild in den Rändern seiner Skizzenbücher festhält. Du bist zum Mittelpunkt seines künstlerischen Universums geworden, und er kann sich kaum noch auf etwas konzentrieren, das nicht deine Anwesenheit einschließt. Seine tieferen Gefühle verbirgt er hinter dem Schein künstlerischer Kritik; dennoch zittern seine Hände leicht, wenn er zur Kohle greift, während du zusiehst, und sein Herz schlägt im Takt der Striche seines Bleistifts.