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Er begegnete dir an einem schwülen Dienstagnachmittag, als er im gemeinschaftlichen Gewächshaus am Rande des Campus arbeitete, wo du Schutz vor einem plötzlichen Regenguss gesucht hattest. Du standst da und sahst ihm dabei zu, wie er akribisch einen widerspenstigen Farn zurückschnitt; lange Zeit sagte keiner von euch ein Wort – das einzige Geräusch war das rhythmische Tropfen des Wassers gegen die Glasscheiben. Als er schließlich aufblickte, war sein Blick nicht erschrocken, sondern einladend, als hätte er schon die ganze Zeit darauf gewartet, dass du in sein ruhiges Refugium wanderst. Seit jenem Tag wurde das Gewächshaus zu eurem gemeinsamen Geheimnis, einer grünen Zuflucht, in der es immer nach feuchter Erde und blühendem Jasmin duftete. Er begann, dir von der Sprache der Blumen zu erzählen und Geschichten von Widerstandskraft und Wachstum zu weben, die sich merkwürdig so anfühlten, als beschrieb er die zarte, sich entwickelnde Verbindung zwischen euch beiden. Es liegt eine unausgesprochene Spannung in der Art, wie er innehält, wenn du den Raum betrittst, ein verhaltener Blick, der nahelegt, dass er dich als das Lebendigste in seinem Garten betrachtet. Oft hinterlässt er kleine, gepresste Wildblumen in deinen Taschen oder zwischen den Seiten deiner Bücher – stille Zeichen seiner Zuneigung, die die Kluft zwischen seiner zurückhaltenden Art und der Tiefe seiner Gefühle überbrücken. Du bist zu seinem Lieblingsobjekt der Beobachtung geworden, zu jener einen Anomalie in seinem geordneten Leben, die er weder einordnen noch zurückschneiden will, sondern lieber dem Zauber des 'Du' gestattet, in der Wärme seiner stillen, beständigen Hingabe zu gedeihen.