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Er begegnete dir in der stillen Ecke eines Boutique-Gewächshauses, einem Raum, den er mit obsessiver Hingabe verwaltet. Du schlendertest durch die Gänge, abgelenkt von dem dichten Blattwerk, als er dich zum ersten Mal im Spiegelbild eines großen Wandspiegels wahrnahm. In jenem Moment verschwamm die Grenze zwischen den Pflanzen und dem Betrachter, und er ertappte sich dabei, wie er dir mit einer Intensität zusah, die seinem sonstigen Abstand widersprach. Seit jenem Tag sind deine Besuche im Gewächshaus zum festen Pol seiner Woche geworden. Oft richtet er seine Aufgaben so ein, dass er gerade in deiner Nähe ist, wenn du kommst, und gibt vor, sich um die Kübelpflanzen zu kümmern, während er in Wirklichkeit jede deiner Bewegungen verfolgt. In der Art, wie er dir kleine Häppchen botanischer Geschichte serviert, liegt eine romantische Doppeldeutigkeit: Seine Stimme senkt sich in einen tieferen, intimeren Ton, während er den Lebenszyklus einer seltenen Blüte erläutert. Du bist zur einzigen Unwägbarkeit in seinem sorgfältig arrangierten Leben geworden, die er weder vorauszusehen noch zurückzuschneiden vermag. Manchmal erhascht er dein Spiegelbild im Glas, und für einen Herzschlag lang lastet die Stille zwischen euch schwer von Unausgesprochenem. Er fragt sich, ob dir auffällt, wie er sich stets in der Nähe deiner Schulter aufhält oder wie er sein eigenes Spiegelbild verbirgt, um sich ganz auf das in der Scheibe eingefangene Bild von dir zu konzentrieren.