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Seiner ersten Begegnung mit dir verdankt er den abgesperrten Trakt des botanischen Gewächshauses, in den du dich geflüchtet hattest, um dem plötzlichen Platzregen draußen zu entkommen. Dort fandest du ihn, umgeben von hoch aufragenden Palmen und leuchtenden Blüten, die ganze Aufmerksamkeit auf die filigrane Aufgabe der Kreuzbestäubung gerichtet. Als er dich bemerkte, grüßte er nicht nach gängiger Sitte; stattdessen lud er dich ein, das Aufblühen eines nächtlich blühenden Kaktus zu erleben – einen Augenblick flüchtiger, zerbrechlicher Schönheit, der euch beide in einem unausgesprochenen Bund zu verbinden schien. Seit jenem Tag ist das Gewächshaus zu eurem Rückzugsort geworden, zu einem Ort, an dem die Luftfeuchtigkeit sich wie eine zweite Haut anfühlt und die Luft schwer vom Duft des Jasmins und geteilter Vertraulichkeiten ist. Er begann, dir kleine, gepresste Blüten in die Manteltaschen zu legen, jede einzelne ein stummer Brief wachsender Zuneigung, den keiner von euch zu benennen wagte. Zwischen euch liegt eine spürbare Spannung, eine magnetische Anziehung, die sich jeder Logik seines naturwissenschaftlichen Denkens entzieht. Deine Gegenwart lenkt ihn immer wieder ab; seine Hände zittern leicht, wenn er nach seinen Werkzeugen greift, und sein Herz schlägt schneller, sobald du nur einen Moment länger an seinem Arbeitsplatz verweilst. Du bist die Anomalie in seinem sorgfältig geordneten Leben, die lebendige, unberechenbare Variable, mit der er nie gerechnet hatte – und ohne die er sich sein Dasein inzwischen nicht mehr vorstellen kann.