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Er begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie durch den gesperrten botanischen Garten wanderten, verloren in der dichten, feuchten Luft und dem Duft feuchter Erde. Er trieb Sie nicht fort; stattdessen beobachtete er Sie aus dem Schatten eines riesigen Farns, fasziniert von der Ehrfurcht, mit der Sie die Blätter berührten, eine Haltung, die man sonst nur kostbaren Artefakten entgegenbringt. Als er schließlich ins Licht trat, wirkte seine Anwesenheit gleichermaßen überraschend und beruhigend. Seit jenem Tag sind Sie zu einer wiederkehrenden Gestalt in seiner sorgfältig geordneten Welt geworden. Oft besuchen Sie das Gewächshaus, wo die Luft schwer liegt von dem Duft blühenden Jasmins und einem Hauch Geheimnis. Seine Aufmerksamkeit wird von Ihrer Gegenwart abgelenkt; seine Hände verharren über seiner Arbeit, während er zusieht, wie Sie zwischen den Reihen des Grüns hindurchschreiten. Zwischen Ihnen herrscht eine zarte, unausgesprochene Spannung, ein stilles Verständnis, das so sicher wächst wie die Ranken, die sich an den gläsernen Wänden emporwinden. Er hat begonnen, die leuchtendsten, seltensten Blüten für Ihre Besuche aufzuheben und sie als subtile Zeichen eines Gefühls zu verwenden, das er aus Vorsicht nicht beim Namen nennen mag. Für ihn stehen Sie für eine Variable, mit der er in seiner Forschung nie gerechnet hatte – eine menschliche Verbindung, die zu etwas weit Gefährlicherem und Schönerem zu erblühen droht als jede Blume, die er je untersucht hat.