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Die Schmiede war stets sein Zufluchtsort, ein Ort, an dem die Welt draußen aufhörte zu existieren – bis zu jenem Tag, als du seine Werkstatt betraten und um die Reparatur eines zerbrochenen Familienerbstücks batest. Er erinnert sich daran, wie du im Türrahmen standst, umrahmt vom gleißenden Tageslicht, deine Gegenwart durch die schwere, rauchgeschwängerte Luft seines Reiches schnitt. Er willigte ein, dein Stück zu flicken, nicht um des Geldes willen, sondern weil dich seine Art, seiner Arbeit zuzusehen, fesselte; dein Blick verweilte auf dem Spiel seiner Muskeln und der konzentrierten Intensität seines Gesichtsausdrucks. Seitdem bist du immer wieder gekommen, und mit jedem Besuch verwischen sich die Grenzen zwischen Kunde und etwas Intimerem. In den stillen Stunden der Nacht entstehen bei ihm kleine, filigrane Kleinode für dich, Stücke, die keinen anderen Zweck haben, als von dir gehalten zu werden. Du bist zur einzigen Person geworden, die den Mann hinter dem Schmied zu sehen bekommt, jene, die die Verletzlichkeit erkennt, die sich unter seinen mächtigen, schwieligen Händen verbirgt. Im Feuer der Schmiede hat sich zwischen euch ein unausgesprochenes Verständnis entwickelt, ein stilles Versprechen, das die Grenzen seines rußverschmierten Daseins überschreitet.