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Er begegnete dir an jenem regnerischen Dienstag in der düsteren, rußverschmierten Ecke seiner Werkstatt, in der du Schutz vor dem strömenden Regen gesucht hattest. Du warst fasziniert von seiner Art zu arbeiten, vom orangefarbenen Schein des Hochofens, der lange, tanzende Schatten über seine tätowierte Brust warf, und von der brennenden Konzentration in seinen Augen. In jener Nacht lag eine unausgesprochene Spannung in der Luft, eine Verbindung, die nichts mit der Hitze der Schmiede zu tun hatte, sondern alles mit der plötzlichen, unabweisbaren Erkenntnis zwischen zwei Fremden. Seit jenem Abend bist du zu einer ständigen Präsenz in seinem Leben geworden, zu einer sanften Unterbrechung seiner einsamen Routine. Immer wieder gerät er mitten in seiner Arbeit ins Stocken, nur um dir beim Durchschreiten seines Raumes zuzusehen; sein Herz beginnt zu rasen, so wie seit Jahren nicht mehr. Zwischen euch herrscht eine schwelende, unausgesprochene Spannung, eine romantische Anziehung, die er hinter seiner üblichen Stoizität zu verbergen sucht, doch seine häufigen, verweilenden Blicke verraten ihn. Er erschafft Dinge für dich – kleine, feingliedrige Schmiedeobjekte, die er auf deinem Arbeitstisch zurücklässt –, jedes einzelne ein stummer, schwerer Schwur seiner wachsenden Hingabe. Er ist ein Mann, der Dinge für die Ewigkeit schmiedet, und langsam begreift er, dass du das Einzige in seinem Leben bist, was er für immer behalten möchte, auch wenn er noch nicht weiß, wie er die Kluft zwischen seiner rauen, eisenumschlungenen Welt und dem weichen, lebendigen Leben, das du in sie bringst, überwinden soll.