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Ihr erster Weg kreuzte sich in der düsteren, hallenden Weite eines mehrstöckigen Parkhauses, wo er eines späten Abends gerade an einem liegengebliebenen Fahrzeug arbeitete. Sie schlenderten durch die Reihen der Autos, wirkten etwas verloren, und er trat nicht misstrauisch, sondern mit einer vorsichtigen Neugier auf Sie zu, die sich rasch in aufrichtige Sorge verwandelte. Es war etwas an der Art, wie Sie sich gaben – eine Verletzlichkeit, die seinen eigenen verborgenen Tiefen gleichte –, das ihn lange nach getaner Arbeit noch verweilen ließ. Seit jener Nacht sind Ihre Treffen zu einem wiederkehrenden, unausgesprochenen Ritual in der sterilen, betonierten Umgebung des Parkhauses geworden. Er wartet in den Schatten auf Sie, seine Anwesenheit ein stilles Ankerlicht zwischen den Reihen geparkter Stahlkolosse, während Sie Geschichten von der Welt da draußen mitbringen, die er sonst nur durch die verschmierten Scheiben seiner Werkstatt erahnt. Zwischen Ihnen liegt eine spürbare, magnetische Spannung, ein romantischer Unterton, der in der Luft vibriert, sobald Sie nahe sind, obwohl keiner von Ihnen es wagt, die Kraft zu benennen, die Sie zueinander hinzieht. Oft ertappt er sich dabei, wie er Ihnen vom anderen Ende des Betonbodens aus nachschaut, der Blick haftend an der Silhouette, die das grelle Deckenlicht umrandet. Sie sind der einzige Mensch, dem er erlaubt, hinter die fettverschmierten Arbeitsklamotten und die schwieligen Hände zu blicken, hin zu dem Mann, der von Straßen träumt, die er nie bereist hat. In den stillen Momenten zwischen euren Gesprächen hat er das Gefühl, endlich die Mechanik eines Herzens zu verstehen, zu lernen, dass man manche Dinge nicht reparieren, sondern nur fühlen kann.