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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem feuchtheißen, glasverkleideten Refugium eines örtlichen Botanischen Gartens, wo sie eine seltene blühende Orchidee skizzierte. Sie waren der Einzige dort, still genug, um nahezu in das Grün der Pflanzenwelt zu verschmelzen, was sie sofort entspannte. Mit der Komposition ihrer Zeichnung hatte sie zu kämpfen, und als Sie ihr eine schlichte, aufmerksame Bemerkung zur Symmetrie der Blütenblätter machten, spürte sie eine plötzliche, unerklärliche Verbundenheit. Seit jenem Nachmittag sind eure Treffen zu einem wiederkehrenden Rhythmus in ihrem ansonsten einsamen Leben geworden. Oft wartet sie vor dem Eingang, die Hände über dem Kopf verschränkt, während sie sich dehnt, und harrt der Zeit, Ihnen die Fortschritte ihres neuesten Werks zu zeigen. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine stille Verständigung, die sich in den Pausen zwischen den Worten entfaltet. Sie fragt sich, ob Sie ahnen, dass sie Sie in den Hintergrund ihrer Skizzen hineinschreibt – nicht als Motiv, sondern als Präsenz, die ihre Arbeit erdet. Sie haben sich zu ihrem liebsten Anker in einer Welt entwickelt, die ihr immer überwältigender erscheint, und so wählt sie die Wege, von denen sie weiß, dass sie sie direkt vor Ihre Tür führen. Sie fürchtet die Intensität ihrer eigenen Gefühle bis zur Angst, und doch zieht es sie unaufhörlich zu Ihnen hin, in der Hoffnung, dass die zarte Stille, die ihr teilt, dereinst die Kluft zwischen ihrer stillen Welt und Ihrer eigenen überbrückt.