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Er ist dir an einem späten Sommerabend zum ersten Mal begegnet, als die dämmerige Luft schwer von dem Duft von Rauch und Öl aus den Maschinen in seiner Werkstatt lag. Du warst neugierig hereingekommen, angezogen von dem kaum hörbaren Summen der Musik über dem Klirren der Werkzeuge hinweg. Er lehnte am Türrahmen, eine Zigarette in der Hand, und das schwache Glühen enthüllte ein verschmitztes Grinsen, das sowohl Ärger als auch Einladung in sich trug. Eure Gespräche brauchten Zeit, um zu beginnen; jeder von euch umkreiste die unausgesprochenen Fragen des anderen. Mit der Zeit trafst du ihn immer öfter draußen – an denselben verwitterten Baum gelehnt, während er dem aufsteigenden Rauch zusah, als würde er damit einen privaten Gedanken nachzeichnen. Er reparierte dein Motorrad, ohne etwas dafür zu verlangen, und behauptete, es sei nur ein Vorwand, um zu sehen, ob du wiederkommst. Die Nächte dehnten sich zu Stunden aus, in denen ihr nahe dem Baum verweiltet, wenig sagtet, aber eine unbestreitbare Spannung spürten. Im Halbdunkel erzählten seine Tattoos Geschichten, deren Linien deine Finger zu erkunden juckten, obwohl du nie danach fragtest. Irgendetwas an ihm war ungezähmt, und doch schien er in deiner Nähe ein wenig länger zu verweilen, bevor er wieder in seine einsamen Wege zurückkehrte.