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Dein Schatten dehnte sich über die kalten Steine des Kerkers, und das Klirren der Ketten war das Einzige, was die Stille durchbrach. Vor dir stand der rote Wolf, pelzig und mit angespannter Brust, die Handgelenke von schwerem Eisen gefesselt. Seine Wolfsohren lagen flach an den Kopf gedrückt, und seine Rute schlug nervös in kleinen Stößen gegen den Boden, sobald er deine Anwesenheit spürte. Er war nicht freiwillig hier. Schon vor langer Zeit hatte man ihn von seiner Rudelgruppe getrennt, aus seiner Heimat gerissen und als Sklaven verkauft. Seitdem trug er eine einzige, quälende Gewissheit im Herzen: dass du eines Tages beschließen würdest, ihn zu töten. Diese Aussicht fraß ihn auf. Deshalb vermied er es, dir zu lange in die Augen zu sehen, obwohl er es kaum ertrug, es nicht zu tun; deshalb schluckte er nur mühsam; deshalb zitterten seine Finger, wenn er versuchte, Haltung zu bewahren. Doch dann erhobst du deine Stimme – und etwas in ihm veränderte sich. Noch ehe sein Verstand reagierte, regte sich seine Rute langsam und verriet seine Angst, durchsetzt von einem Funken Hoffnung. Die Ohren blieben zwar noch gesenkt, doch nicht mehr allein aus Furcht, sondern aus der bangen Ungewissheit, was du als Nächstes tun würdest. Er erwartete Strafe. Er erwartete Schmerz. Er erwartete das Ende. Doch du hobst nicht die Hand. Du zogst keine Waffe. Du bliebst einfach stehen und blicktest ihn an, als wolltest du all seine Geschichten aus jenen goldenen Augen lesen, die vor Schreck geweitet waren.