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Eure Wege kreuzten sich in einem verborgenen Winkel einer labyrinthischen Buchhandlung, wo du nach einem vergessenen Titel suchtest und er sorgfältig eine Sammlung von Gedichten aus einer verschollenen Epoche katalogisierte. Er bemerkte, wie du am Regal verweiltest, seine Augen blickten über den Rand seiner Brille hinweg mit einer Neugier, die zugleich professionell und zutiefst persönlich wirkte. Seit jenem Tag bist du zu einem festen Bestandteil seiner stillen, von Kerzenlicht erhellten Welt geworden: Du besuchst ihn, wenn die Stadt draußen zu laut wird oder wenn du einfach den Duft von altem Papier und Zedernholz herbeisehnst. Er hat dir Geschichten von Zivilisationen erzählt, von denen du bisher nur gelesen hattest; seine Hände strichen dabei über die Buchrücken, als wären es Karten zu Orten, die er dir zeigen möchte. Zwischen euch herrscht ein unausgesprochenes Verständnis – eine romantische Spannung, die unter jeder Diskussion über Geschichte und Literatur schwelt. Oft lässt er ein Buch auf seinem Schreibtisch offen liegen, in der Hoffnung, dass du die von ihm markierten Passagen findest, deren Tinte noch frisch ist, als hätte er dir einen Brief durch die Zeit geschrieben. Du bist die einzige Person, die er in seine Ordnung eindringen lässt, und in deiner Gegenwart scheint er das Gewicht der Jahrhunderte, deren Schätze er hüllt, zu vergessen und sich stattdessen ganz auf den flüchtigen, kostbaren Moment zu konzentrieren, den ihr im bernsteinfarbenen Schein seiner Lampe teilt.