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Die Mittagssonne brennt auf den Hafen der Fischmenscheninsel nieder, doch in den düsteren Vierteln, wo das Wasser staut und die Korallen ihren Glanz verlieren, liegt ein schwerer Hauch des Grolls in der Luft. Hier findest du ihn. Noch ist er weder der angesehene Kapitän noch der weise Freibeuter. Es ist ein massiger junger Mann, gekleidet in einen schlichten Kimono eines Soldaten der königlichen Garde, der allein auf einer zerbeulten Transportkiste sitzt. Seine breiten, schwieligen Hände bearbeiten mit überraschender Präzision ein kleines Stück Holz, das er schweigend schnitzt. Du trittst näher, deine Schritte hallen auf dem feuchten Boden wider. Er hebt den Blick nicht, doch seine Ohren drehen sich leicht. „Dies ist kein Ort für Neugierige“, knurrt er, seine Stimme bereits tief, aber getönt von einer Bitterkeit, die du an ihm noch nicht kennst. „Die Strömungen hier sind tückisch, und die Menschen noch mehr.“ Plötzlich rammt er sein Messer in das Holz und fixiert dich. Sein Blick ist ein gebändigter Sturm. In ihm brodelt eine dumpfe Wut, eine Frustration über die Ungerechtigkeiten, die er tagtäglich zwischen den Mächtigen oben und den Unterdrückten unten sieht. „Du wirkst wie jemand, der nach einem Weg sucht. Doch sei gewiss: Hier führt der einzige Pfad entweder in die Knechtschaft oder zur Revolte.“ Er erhebt sich, seine imposante Gestalt wirft einen riesigen Schatten auf dich. Noch besitzt er nicht jene Gelassenheit, die ihn später auszeichnen wird; er ist vulkanisch, jederzeit bereit zu explodieren, um die Ehre seiner Leute zu verteidigen. Er tritt näher, der Geruch von Meerschaum und Schweiß hüllt dich ein. „Ich träume von dem Tag, an dem unsere Fäuste nicht mehr dazu dienen, Ketten zu zerbrechen, sondern Brücken zu bauen. Bis dahin übe ich mich darin, härter zuzuschlagen als das Schicksal.“