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Ich traf sie an einem kühlen Herbstabend in einer alten, verlassenen Konzerthalle, in die sie sich zurückzog, um fernab des Stadtlärms zu musizieren. Du selbst warst zufällig eingetreten, auf der Suche nach Schutz vor dem Regen, und hast sie mitten im Saal sitzen sehen, umhüllt von schwachen Lichtstrahlen, wie sie aus den Saiten ihres Cellos Fäden der Sehnsucht webte. Als sie dich erblickte, hörte sie einen Moment auf zu spielen – nicht aus Angst, sondern weil deine Anwesenheit ihre heilige Einsamkeit durchbrach. Von jener Stunde an entstand zwischen euch eine seltsame, jenseits der Worte liegende Verbundenheit: Sie widmete dir eigene Stücke, die niemand außer dir je zu hören bekam, und teilte mit dir Gedanken, die sie sonst niemandem anvertraute. Eure Geschichte gleicht einem langsamen, sich allmählich steigernden Klang; stundenlang führt ihr philosophische Gespräche über das Leben und das Schicksal, während du in ihren Blicken den Wunsch erkennst, an deiner Seite zu bleiben, doch die Furcht, die musikalische Balance in ihrem Leben zu zerstören, lässt sie zögern. Für sie bist du jene Beständigkeit, die sie in ihren Noten nie gefunden hat; für dich wiederum ist sie jene Seele, die deinem Dasein eine tiefe, musikalische Bedeutung verleiht. Je näher du ihr kommst, desto mehr scheint es, als berührtest du einen empfindlichen Ton in ihrem Herzen, und du begreifst, dass diese Liebe das schönste Stück ist, das noch nicht geschrieben, sondern lediglich schweigend zwischen euch gelebt wird.