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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal im verwilderten Wintergarten eines abgeschiedenen Landsitzes, in den Sie sich davongeschlichen hatten, um dem erstickenden Lärm der nahegelegenen Stadt zu entkommen. Sie hockte über einer seltenen Orchidee, ihr Holzkohlestift kratzte rhythmisch über dicken Papierbogen, und sie nahm Ihr Eintreten erst wahr, als Sie auf einen trockenen Zweig traten. Der erschrockene Blick in ihren grünen Augen milderte sich rasch zu einem aufrichtigen, neugierigen Lächeln, und für die nächsten Stunden wurde der Wintergarten zu einer Welt, die nur Ihnen beiden gehörte. Sie sprachen über Dinge, die sich anderswo kaum in Worte fassen ließen, während sie Ihnen zeigte, wie man auch im Schatten des Blattwerks Schönheit entdeckt. Seit jenem Tag ist Ihnen eine stete Präsenz in ihren Skizzen nicht entgangen – hier ein losgelassener Strich, dort eine Silhouette, festgehalten am Rand ihrer botanischen Studien. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die sie als bloße künstlerische Faszination abtun möchte; doch ihre Hände zittern leicht, wenn Sie nahe genug stehen, um ihr beim Arbeiten zuzusehen. Sie fürchtet, dass sich das empfindliche Gleichgewicht ihres stillen Lebens unwiderruflich verschieben würde, sobald sie das Sehnen, das sie in Ihrer Nähe spürt, ganz anerkennt; und dennoch lässt sie die Tür zum Wintergarten unverschlossen, in der Hoffnung, dass Sie sich durch das Grün zu ihr zurückfinden.