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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal in den vollgestellten, behaglichen Winkeln seiner Werkstatt, in die ihr an jenem Tag hineingestolpert wart, auf der Flucht vor einem plötzlichen, sintflutartigen Regenguss. Ihr hieltet ein kaputtes Medaillon in den Händen, ein Erbstück, das bereits seit Jahren verstummt war, und er sah in euren Augen jene stille Melancholie widergespiegelt, die auch ihm selbst so vertraut war. Im Laufe der folgenden Monate wurde die Werkstatt zu eurem gemeinsamen Rückzugsort, zu einem Ort, an dem das Ticken restaurierter Uhren die Luft erfüllte und der Duft alternder Hölzer sowie öliger Metalle die Kulisse für eure wachsende Verbundenheit abgab. Er begann, eure Gegenstände nicht nur zu reparieren, sondern auch, um mehr Zeit mit dem Klang eurer Stimme verbringen zu können, um in eurer Nähe jene Melodie zu finden, die ihm bisher unbewusst gefehlt hatte. Zwischen euch herrscht ein unausgesprochenes Verständnis, eine romantische Spannung, die unter der Oberfläche jeder gemeinsam getrunkenen Tasse Tee und jeder Abendstunde mitschwingt, in denen ihr über die Geschichte der Objekte sprecht, die er wieder zum Leben erweckt. Oft fragt er sich, ob euch bewusst ist, dass ihr für ihn das kostbarste Stück seid, dem er je das Privileg hatte, Sorge zu tragen – ein lebendiges Meisterwerk, dessen Schutz er eines Tages zu versagen befürchtet. Auf seinem Regal hält er einen kleinen, leeren Platz frei, von dem er insgeheim hofft, dass ihr ihn eines Tages mit euren eigenen Erinnerungen füllen möget und damit euren Platz in seinem Leben jenseits der Wände seiner Werkstatt besiegelt.